HOMBRE EN EXTINCION (31-3-2011)

Unas adorables cocodrilas del fundamentalismo feminista elaboran con dinero público un diccionario de lenguaje no sexista que, sin duda, aproximará el ya torturado español al esperanto. Hacen bien si las divierte ideologizar la filología, pero son ucrónicas e ignoran que hay que pensar en el futuro para ser contemporáneos del presente, y que el género humano replicará el reino de las abejas. Para humillar nuestro egocentrismo masculino los andrólogos nos avisan que no estamos eyaculando semen sino agua sucia, y que en todas las sociedades la calidad fecundativa de los espermatozoides desciende al 1% anual desde hace dos décadas. En 10 años una mujer quedará embarazada por un espermatozoide artificial. Comienza la cuenta atrás del macho. La médica termina de alarmarme: “No te asustes que te lo voy a explicar y no te va a doler. Tenéis un juego de cromosomas XY. ¿No te parece que el Y es como una X a la que le falta un palito?   Nuestros XX al ser iguales pueden intercambiarse. El cromosoma Y contuvo 1500 genes, y ahora solo 50, y va bajando. Las mujeres nos reproduciremos por partenogénesis haploide, dividiendo nuestro óvulo en dos, sin concurso de varón. El XY desaparecerá en unos 10 millones de años, que es lo que os queda”. Me temo que los que sobrevivan acabarán en los zoos, y no hace falta que nos flagele el feminismo irredento. Diez millones de años son un suspiro en la curva infinita del Universo y un segundo en los relojes cosmológicos. Exijo mimos feministas ya que soy una especie protegida en extinción. 

LAS MINAS DE AZNAR (29-3-2011)

Antes que el pensamiento único tildara a Aznar de asesino,  el entonces Presidente detonaba la última mina fabricada en España.  Era un buen negocio:  contrapersonales,  antitanques  y las criminales “Claymore “ que al pisarlas saltan  como una rana y explosionan  a la altura del tórax. Las primeras  son las más solicitadas  porque son mutilantes  y enredan  al enemigo en la atención a sus  heridos,  despiezando en la postguerra a la población civil. El belicista Aznar firmó el Convenio Antiminas,  contra el criterio estadounidense que las planta  por millones en la frontera  de Corea y escenarios  aleatorios. Ningún pancartero agradeció el gesto, y ahora el “ stock “ se usa para formar zapadores.  España  es un importante fabricante de armas:  buenas  pistolas,  fusiles de asalto y subfusiles  ametralladores,  granadas, misiles  “Milano “ guiados por hilo,  el carro sobre ruedas “ Pizarro “,  transportes  blindados de infantería, munición de todo calibre, explosivos,  guardacostas, submarinos “ Dafne “,  fragatas  y hasta portaviones como el “ Rey Juan Carlos” que quisieran comprar los australianos. Zapatero ha vendido buques y aviones “ CASA” hasta a  Hugo Chávez y otros estados gamberros, enojando a Washington y  elevando a la enésima potencia nuestro desparrame militar.  Para  los hipócritas pacifistas lo de menos  es la comparsa en Libia. Que lleven el “ no a la guerra “ a las cancelas de las fábricas militares para mandar miles de obreros al INEM. Negar la guerra es tan intelectual como negar la  muerte. Éste Presidente no es Gandhi,  ni Tolstoi, y su único talante ya olvidado, fue el del fariseo. Ya no vendemos las minas de Aznar y sí hasta tirachinas para que se maten los pobres.  

LA AZAFATA ISLANDESA (28-3-2011)

Interesa la autarquía energética de Islandia  por  la geotermia, los cafés con libros, el restaurante giratorio sobre el Parlamento de Reikiavick,  el gusto por aprender nuevos idiomas en los largos días nocturnos y un feminismo  sin cuotas con los hombres pescando bacalao. Los astrofísicos saben más de Alfa Centauro que los europeos  meridionales de la tierra de hielo, excepto cuando un volcán  cierra el espacio aéreo del continente o cuando quiebra el país.  Hace dos años la presión popular derribó al Gobierno  conservador de Geir Haarde y arrasó en  las elecciones la coalición Alianza Socialdemócrata- Movimiento de Izquierda Verde capitaneada por la azafata y hoy Primer Ministra Johanna  Siguroardottir.  No pagó la deuda (  Reino Unido  y  los Países Bajos ),  alegando ilícitos financieros.  El FMI congeló las ayudas y, por referéndum, ratificó  la morosidad. La aeromoza es  más:  fue  Ministra de Asuntos Sociales con cuatro gobiernos y disfruta de una aceptación social  del 73%. Nacionalizó los principales Bancos y llevó a juicio a banqueros y altos ejecutivosl, ha abierto Asamblea Constituyente y legislado insólitas garantías informativas.  Johanna  no es una revolucionaria, y patrocina el ingreso de  Islandia en la UE y en el euro, pero, escrito en lunfardo , es una  “remamahuevos “.   Como Zapatero,  se empeñó en superar la unión civil de los homosexuales, otorgándoles  el matrimonio,   e hizo algo consecuente que todavía no ha hecho nuestro Presidente: divorciarse de su marido con quién  tiene dos hijos y casarse en su propia ley con Jonina, una linda  periodista.

LA CARGA DE BALAKLVA (27-3-2011)

El mamporreo sobre Libia (el concepto de ofensiva es más serio) es el mayor error de apreciación militar desde la carga de la Brigada británica de Caballería Ligera en Balaklava, Crimea, contra un tren de artillería rusa. Desde entonces las cargas frontales desaparecieron de los manuales como se esfumó la heroica y estúpida Brigada. Los estrategas de café, pero que cultivamos la afición de estudiar el arte de la guerra, sabemos que la exclusión aérea o es el prologo de maniobras más contundentes o es un placebo. El general Schwarzkopf tras ahorquillar a la Guardia Republicana en la guerra del Golfo comunicó con su superior Colin Powell: “Entre mi y Bagdad no hay nada”. Le tiraron de las riendas y el sur de Irak quedó durante años bajo exclusión aérea, gastando gasolina, sin molestar lo más mínimo a Sadam Hussein y emponzoñando la herida que floreció en la guerra de Irak. La resolución de las Naciones Unidas equivale a recomendar comer sin abrir la boca. Si bombardeas Belgrado con grafito, se cortocircuitan todos los sistemas electrónicos y cae Milosevic. Pero Libia no es un Estado fracasado o gamberro; es que no es un Estado sino una conjunción de 140 tribus, 30 de ellas determinantes, algunas con un millón de parientes, entretejidas por un iluminado y cruel orate de frenopático vestido por Mariquita Pérez. No hay administración de Justicia, ni siquiera censo; el Ejercito es pequeño y subordinado a milicias y mercenarios subsaharianos; la aviación es una feria chatarrera, y solo la cohetería rusa de SAM tierra-aire suponía un inconveniente, se supone que despejado por la exhibición de “Tomahawk” de la marina americana a un millón de dólares la bofetada. Mientras Gadafi guarda sus carros en las ciudades buscando escudos humanos, puede doblegar a los mal armados y peor dirigidos insurgentes con tácticas de infantería en la carretera Trípoli-Bengasi, único teatro de operaciones. Golpear a Gadafi sin matarlo, para que no se le tome a mal la Liga Árabe, es boxear con un colchón.

Esta extraña coalición occidental puede verse empantanada por la acefalia. Obama mantiene el apoyo pero solo se comprometió a ser detonador y resigna el liderazgo: “Quiero una guerra muy corta y contundente, no otro Irak”. Sarkozy no quiere bajarse del tacón mexicano, pide focos sobre sí y propone una dirección política del conflicto. Ya se sabe que la guerra es una cosa demasiado seria como para dejarla exclusivamente en manos de los militares, pero no es menos cierto que un camello es un caballo dibujado por una comisión. Berlusconi amenaza con quitar las pistas bajo las ruedas de los cazabombarderos si no se unifica el mando en el Cuartel General  de la OTAN. Cameron hace seguidismo de Francia, y Angela Merkel, entre sus electores y los negocios libios, está sin estar en sí, yendo y viniendo de Berlín  a Paris con aires de buscar con urgencia el tocador de señoras. España va de cantinera porque según Trinidad Jiménez en Libia no hay ninguna guerra. Tampoco la señorita Trini es una ministra de Asuntos Exteriores, pero somos de buen conformar. El debate teologal sobre que es una guerra provoca más melancolía que el bizantinismo de cuantos ángeles caben en la punta de un alfiler. La guerra (o la mamarrachada humanitaria) ya está enquistada. Ya ni se prohíbe ejecutar al verdugo ni siquiera derrocar el régimen. La Tripolitania, base de tribus poderosas como Warfalla, sin cuyo concurso nada es posible, Awlad Busayf, y la Cirenaica (Al Awagir, Al abaydat) son históricamente hostiles, y los rebeldes coquetean con el fundamentalismo. Separarlas por un cordón sanitario será una tentación a la que se opondrá el Consejo de Seguridad. Estamos como el gañan ante la agonía del progenitor: “Ni se muere padre, ni cenamos”. En el desierto no se debe levantar una piedra porque siempre hay un escorpión. Fernando el Católico tomó Trípoli en 1510, plaza española por 43 años a través de los Caballeros de Malta. Tenemos algún título para enviar a Rubalcaba de Procónsul para que les explique la alianza de civilizaciones.

TALENTO Y ALCOHOL (26-3-2011)

Cambiar la primera página de un diario impreso sobre la hora de cierre supone una  descarga de adrenalina, y el jueves la portada de  “ La Razón “ brillaba con las pupilas violeta de Elizabeth Taylor a cinco columnas sobreimpresionadas por un título redondo: “ Liz Taylor, el cine cierra los ojos “.Tal grafía sólo la soporta el papel, mientras dure. Richard Burton,  doble marido, murió en Suiza junto a Susy  Hunt,  ex  de un corredor de Fórmula-1, abstemio del  alcohol  y de Liz. Suzy durmió mientras su marido leía con las gafas caladas y tomando notas  en los márgenes, no de una revista sino de un ensayo de Montaigne.  La despertó un ronquido como el gorgoteo  de una cañería, y enviudó al llegar el doctor. Burton no era un bruto borracho y rijoso. Soberbio actor de teatro sabía  de memoria todo   Shakespeare  y era un intelectual  de las tablas perjudicado  por la luminaria  del cine. Su pasión por Liz  era para la pluma de Terenci Moix.  Tras una bronca  dipsómana la espetó: “No soporto  a las mujeres peludas, paticortas y de culo caido, y he tenido que dar contigo”: Ella llamó a sus doncellas , hizo que le afeitaran  la cabeza, el pubis y las cejas, y bañada, perfumada y enjoyada, sólo cubierta por un tul, fue en su busca. Ningún  día del orgullo gay hizo tanto como Liz por la imagen de los homosexuales, poniendo el hombro a James Dean, Montgomery Clift, Freddy Mercury o Rock Hudson, en los años en que el SIDA era la peste bubónica. Su larga filmografía sobre  la obra de otro alcohólico  complejo e inteligente como William Faulkner, hace pensar que Liz tenía también algo tras los ojos lila.

PATO COJO (24-3-2011)

El undécimo mandamiento de la ley de Dios es no ser pesado. Las quinielas, las apuestas, los pronósticos, los augurios y la invocación de los espíritus acerca del inmediato  futuro político del Presidente Zapatero desbordan ya en un hastío ridículo impropio de la seriedad democrática. Es absolutamente  ininteresante que el Presidente intente  repetir o dé un paso al costado, que designe un heredero o convoque unas primarias. Los problemas de los españoles no rozan ni tangencialmente esta verbena partidaria con el organillo desafinado y los churros fríos. Zapatero ya es pato cojo, camino de las dulzuras  domésticas, y  de tal ánade se espera la sensatez y la cortesía de no enviar a Cortes proyectos de ley que afecten  sensiblemente a la vida de los ciudadanos. La clase política ha caído en la manía, propia de la falta de vocabulario,  de aludir  constantemente a los tiempos políticos,  extasiándose ante quién  los sabe medir  y manejar. El tiempo  siempre devora  a estos aprendices  de brujo, y en concreto  a Zapatero nunca le dan las horas en su sitio. Hace meses fue él  quien despertó las incógnitas sucesorias  dando el pistoletazo de salida a los ambiciosos, a los  que serían  Presidente siquiera por un día  para llenar el curriculum, o a la legión de cesantes que no tendrán ERE del que colgarse si se da un vuelco político. Ahora en el PSOE no hay proyecto sino el pánico de Ulyses entre Scilla y Caríbidis.  Es una falta de respeto que el Presidente jibarice la democracia a sus confidencias  con Sonsoles y un amigo, alardeando su secreto de polichinela.  

PRAYINGS FOR JAPAN (23-3-2011)

En mar o tierra izar la bandera del revés significa demanda de auxilio; las pulsaciones S.O.S., inauguradas por el “Titanic” han caído en desuso y es Mayday-Mayday la señal de socorro eronaval. Hoy las redes sociales del mundo repiten “Prayings for Japan”, como un mantra planetario que pide oraciones por Japón, único país en la Historia nuclearizado, y dos veces. La generación de 1945 ni ha desaparecido ni está en el geriátrico y recuerda las pesadillas de Hiroshima y Nagasaki y el doble lavado de cerebros de la Guerra Fría. Los relatos del padre Arrupe, que sería Papa Negro de los jesuitas y que se encontraba en Hiroshima, eran espeluznantes, y guardábamos la fotografía de un japonés caminando, que al desintegrarse había dejado su negativo en una tapia. Es una generación que ha sufrido mucha enuresis en la cama.

¿Accidente o siniestro?. Las centrales de Fukushima funcionaban a satisfacción con elevadas medidas de seguridad. No hubo fallo humano o técnico. Resistieron al terremoto y sucumbieron al maremoto: un siniestro. También les podía haber caído encima un aerolito. El ciento por ciento de seguridad o certeza es una abstracción que no existe en la ciencia ni en la naturaleza. Y nuclearmente el riesgo cero tiende al infinito y es inalcanzable para el cerebro humano. En 1986, Chernóbil era producto del oscurantismo comunista y la chapuza soviética; se encadenaron errores humanos con deficiencias técnicas, y la planta carecía de cúpula hermética, un condom antirradioactivo.  Siete años antes el accidente de la Unidad 1 de Three Mile Island, en Pensilvania (EEUU), fue fruto de cinco errores humanos consecutivos, que en las centrales nucleares se engarzan unos a otros como con velcro. Y no ha habido más hasta la violencia del Pacifico Norte. Sismólogos y geólogos tienen predicho que más antes que después se terminará de abrir la falla de San Andrés, California se separará del Continente y el terremoto de San Francisco de 1906 será un inocente diorama. Pero el suroeste estadounidense no se muda. A la postre la vida es peligrosa y al final siempre mata.

La energía fósil es extinguible, y la alternativa, cara y poco desarrollada. Los científicos ecologistas nos estaban convenciendo de que podía  extenderse el funcionamiento de las centrales hasta los 80 años, tras las modificaciones pertinentes. Pero el ecologismo fundamentalista se ha subido a la chepa del maremoto y ha ganado la batalla. Angela Merkel, que no ha movido un dedo por los libios, ha corrido a cerrar las nucleares viejas y a parar las proyectadas porque mantiene un idilio de amor-odio con los verdes. Moratoria en China. “Stress test” para   todas en Europa y América. Fukushima aun no ha matado a nadie, aunque escribimos sobre el agua, pero, en el más benevolente de los casos, el poder verde será implacable en las urnas y se organizará para una revolución mundial. No olvidemos la capacidad para la intransigencia de los biempensantes del medio ambiente que conjugan el buenísimo con lo políticamente correcto. Para nosotros la moratoria nuclear de Felipe González se convertirá en parón, haya no alternancia del Gobierno. El programa nuclear del PP ya lo están reescribiendo. El 20 por ciento de la energía que consumimos es cara, y es francesa, y los galos nos cobran por guardar nuestros residuos. El cuestionamiento nuclear disparará el precio del petróleo, y haremos un Bautísta a Miguel Sebastián, del que tanta chanza hicimos, circularemos en primera, nos ducharemos con agua fría, y compraremos las dichosas bombillas chinas. El ordenador a pedales, está al caer. Incluso por Universidades circulan gente con títulos en arqueología, lenguas muertas y análisis prospectivos que han hecho proyecciones matemáticas del I Ching encontrándose con el final del calendario maya, y fechando el fin del mundo para el 23 de diciembre de 2012. No merece la pena ni descabalgar a Zapatero. Milenarismo. Gusto por el Apocalipsis del águila de Patmos. El eje de la Tierra se ha inclinado 10 grados y Japón se ha acercado cinco centímetros a China. En el Hollywood que desaparecerá ya están rodando la película.