¿Dónde está la victoria? (31-5-2007)

Admito que la fisonomía y la gestualidad son engañosas entre los políticos, y que no se debe juzgar a Sarkozy por el belicoso movimiento de sus brazos. Pero ¿qué hacían los presuntos vencedores dando botes en el balcón de la sede del PP?

Ruiz-Gallardón se mostraba tan nervioso que parecía estar haciéndose pis, mientras Esperanza Aguirre saltaba poquito porque calzaba tacones. Entre ambos Mariano Rajoy forzaba una sonrisita de conejo preguntándose qué demonios hacía oficiando aquella misa tumultuaria.

¿Dónde está la victoria aplastante, el triunfo arrollador, el poderoso KO a los socialistas? Se revalidan los que ya estaban, y con más votos, como Madrid, capital y comunidad, Valencia con Camps y Rita Barberá, o Murcia, incluido el bastión de Lorca, pero todo eso no compensa las mayorías minoritarias en Navarra y Baleares.

Los socialistas no esperaban nada de Madrid desde que propugnaron como alcalde al espantavotos de Sebastián y a un profesional de la derrota y la traición de los propios como Simancas. Y hasta Pepiño Blanco tenía que saber que Carmen Alborch no iba a ser regidora de Valencia frente a la incombustible Rita Barberá sólo por haber sido ministra de Felipe González. Entre los socialistas no cunde el desánimo sino el cálculo más frío.

Ser la llave de la gobernación de Navarra compensa a los socialistas de las pérdidas sufridas, porque si durante años pasó por Cataluña, ahora la política española pasa por Pamplona. Cuando el bueno de Rajoy ofrece que gobierne la lista más votada denota su miedo a los actos que van a hacer las minorías socialistas, dispuestas a transar con el diablo. Cuando oferta un pacto de cuatro años para Navarra entre PP y los socialistas demuestra su temor a que el viejo reino caiga en el abertzalismo y en cuarta provincia vasca.

El regreso de ETA a las instituciones es un problema nacional que no molesta a los socialistas -que han hecho de porteros-, y descalabra todo el discurso antiterrorista del jefe popular.

La Acción Nacionalista Vasca va a administrar 1.000 millones de euros de nuestros impuestos municipales y autonómicos, a sumar a las exacciones etarras a los empresarios. ¿Dónde está el logro de los liberales, conservadores o los derechistas españoles en sus facciones de centro o neocon? Si ha sido victoria lo habrá sido pírrica, y si las elecciones fueron primarias o de primera vuelta no le garantizan nada al PP en las próximas generales.

Así, Ruiz-Gallardón (Bellido Dolfos) quiere por segunda vez ser segundo de Rajoy, pero no para ayudarle, como dice, sino para heredarle. 

 

¿Un nuevo partido? (24-5-2007)

A mediados de los 80 era evidente el deshilachamiento de la Unión de Centro Democrático en banderías personalistas. No sabíamos que Adolfo Suárez acabaría dimitiendo ni que se daría un golpe de Estado militar, pero sí teníamos conocimiento de que una leucemia estaba matando a Joaquín Garrigues Walker, esperanza liberal para algunos desencantados. Un grupo de jóvenes indocumentados pusimos los ojos en el Partido Radical, en su populismo verde, en su capacidad para recoger los flecos sociales abandonados por los otros partidos o en su gamberrismo que sentaba en el Congreso italiano a la conocida Cicciolina, puta mediática.

Llamamos a Marco Panella, periodista, alto y grande, dado a las hemorragias verbales, convincente, muy atractivo para las mujeres («violencia, ni en la cama», les decía), ayatolá del radicalismo italiano y europeo, que vino raudo a nuestro socorro. Le organizamos una rueda de prensa y varias entrevistas individuales, un editorial favorable en un diario nacional (Radical: sí gracias) y una conferencia multitudinaria en el Ritz en la que predominaron las féminas. Fue una tormenta de verano que dejó la tierra tan seca como estaba y ante la ausencia de expectativas y dinero ni llegamos a constituir el PR español. Hubiera sido el partido por excelencia de los progres. Años después, estando Mario Conde en su apogeo, tenía a su asesor José Antonio Segurado cazando militantes, uno por uno, para un nuevo partido regeneracionista entre el PS y el PP, y todo acabó con el enjuiciamiento y condena del banquero a manos del juez ponente Ventura Pérez Mariño. Le está bien empleado por dar dinero ajeno a los socialistas.

Todos los españoles tenemos un nuevo partido en la carpeta porque llevamos años profundamente desencantados y cabreados con la clase política, pero los aparatos elefantiásicos partidarios, el cierre de las mangueras del dinero y la adscripción de los medios de comunicación a las posiciones preestablecidas sólo permiten éxitos como el de Ciudadanos, a caballo entre una sobredosis de nacionalismo y la astenia del PP. La plataforma vasca que se acaba de crear corre un peligro añadido: que construyan un socialismo B que termine pactando con el A de los mentirosos de Patxi López y Eguiguren. Es sensato que preconicen la igualdad entre las autonomías, pero improcedente el Estado federal que propugnan; se federa lo que está desunido, y aún no hemos llegado a tanto. Ave César: morituri te salutant.

 

 

Las mentiras (21-5-2007)

A José María Aznar le mintieron con las armas de destrucción masiva de Hasán, como a Tony Blair. Y no funcionó el espíritu de los padres puritanos porque Bush Jr. fue reelecto holgadamente. Entre nosotros ya se dijo a cuenta de las negociaciones con ETA que habrá información o habrá gatuperio, y se decidió lo último. Zapatero y su pachanga mediática han desplegado sobre los españoles una manta de mentiras y traiciones inédita en la Historia democrática de este país. Vienen de lejos, del felipismo en el que toda iniquidad tuvo su asiento; y así la vicepresidenta-portavoz ya se había entrenado con el fantasma del capitán Khan y la rocambolesca entrega de Luis Roldán en Laos donde nunca estuvo. La mentira tiene las patas cortas, pero las de Fernández de la Vega llegan hasta el sureste asiático. Rubalcaba, otro portavoz felipista, ¿no dijo aquello de que ETA nunca miente? Pues ahí está el trinomio ETA-Batasuna-Gara para recordarnos la doblez de Zapatero, que negoció con el Gobierno y ETA al mismo tiempo sin que sepamos a quién le estaba poniendo los cuernos.

Zapatero ha estado negociando con ETA desde que ha podido hacerlo, desde la oposición, a través de Jesús Eguiguren, factótum del socialismo vasco, y otras coristas. Eguiguren tiene hambre histórica de pactos con ETA, pero no habrá tomado una iniciativa sin el permiso de La Moncloa. El jefe de este aluvión de mentiras se dedicó a anestesiarnos con Irak, el diálogo y mucho talante mientras acusaba al PP de deslealtad en el colmo de la desfachatez. ¿En qué cree Zapatero al margen de Sonsoles y las nenas?

Por lo demás la campaña electoral se recalienta en el norte. Bermejo, el ministro de Justicia más salvaje desde la ley de Lynch, que expele jaculatorias luciferinas contra el primer cristiano que se le ponga por delante, ha visto de cerca cómo se las gastan los bermejos independentistas, de lo que habrá aprendido algo. A Pepiño Blanco se le ha rayado el disco y emite sin descanso las mismas jeremiadas de muecín.

La campaña de las mentiras y de las puñaladas traperas. Soy sensible a estos comportamientos desde que hace años los ganapanes socialistas me lincharon a cuenta de un asunto íntimo, estrictamente privado. No me pude defender y hube de reconstruirme familiar y profesionalmente. Miguel ¿qué?, se preguntaban los madrileños ante este fontanero de Moncloa repleto de chanchullos. Miguel el Indigno. Como Eguiguren, también tiene este pájaro una interesantísima vida privada que alguien desvelará, no yo. Éste saca las fotografías con empuñadura cachicuerna y a Gallardón le dio dos navajazos de factura socialista con unas presuntas faldas y una supuesta corrupción. Ha sido la anécdota más nauseabunda de esta campaña. Miguel ¿qué? Miguel Huelebraguetas.

Ni con ayuda de Dios (17-5-2007)

Dios ayuda a los buenos, especialmente si son más que los malos. Hace un par de meses don Pepiño Blanco se ufanaba ante una encuesta socialista: «¿Habéis visto cómo sube en intención de voto Nafarroa Bai?».

Los abertzales navarros crecen como setas en un pinar llovido y el peor supuesto es contemplable: un gobierno de izquierdas que fuera cociendo la anexión de Navarra al País Vasco, con capital en Pamplona como premio de consolación.

Ésa es la hoja de ruta de ETA, y a Zapatero no le sale de la garganta un mentís y sí una frase para Casandra: «Los navarros serán lo que decidan los navarros». Así, el presidente no dice nada porque de lo que se trata es de los pactos poselectorales, si hay o no Anschluss, y si Hitler entra en Viena.

Lo de Navarra es gravísimo si queda a merced de un tripartito de la izquierda radical, y eso sí que sería un intolerable precio político, y no los paseos del psicópata De Juana Chaos. Si a ello une el PP la pérdida de Baleares (con la corrupción socialista royendo los hormigones de Ibiza), la oposición habrá estado estos tres años tocando el violón. Además, es máxima estadística que si se pierden las municipales y las parciales autonómicas, indefectiblemente se pierden las elecciones generales a menos que se dé un hecho tan excepcional como la matanza del 11-M.

En los mítines nunca he visto a un señor con un lápiz y un bloc tomando notas para hacerse una composición de lugar para su coleto y sí multitudes entusiastas y entregadas tal como en un concierto de la Pantoja. Masas acríticas. Zapatero, que tiene doble faz como Jano, le ha dado un mitin a militantes de su partido, a lo soviético. Los festejos electorales son estupefacientes y onanistas, pero siempre cuelga y oscila un bolsón de unos dos millones de votos capaces de pasar del socialismo al PP, y viceversa.

¿Seguirán anclados en Irak y el 11-M? ¿Estarán de acuerdo con el proceso de paz y no volverás? ¿Tendrán más paciencia con la corrupción institucional que la que tuvieron con Felipe González? Si las encuestas dan como mejor valorada a la vice Fernández de la Vega no me extraña que Mariano Rajoy esté contra las cuerdas; y no será consuelo el doblete de Madrid, que es una ciudad y una Comunidad de derechas.

Pero si los secesionistas se aupan al Gobierno navarro, en Pamplona van a tener sanfermines todos los días, y más arriesgados. No salen los números ni un progreso de la oposición tras el desgaste de un Gobierno que ha pisado muchos pies y tiene un pobre balance. Hacen falta más votos para que los buenos sean más que los malos y puedan gozar de la ayuda divina.

Camisinha de Venus (14-5-2007)

La primera vez que aterricé en Galeao, uno de los aeropuertos de Río de Janeiro, creí haberlo hecho sobre otro planeta. Pedí los periódicos en el hotel y me encontré con que La folha de Sao Paulo, uno de los mejores diarios del mundo, dividía su primera en tres y dos columnas para contar, en grandes caracteres, el envío al espacio del satélite de comunicaciones Brasilat y la puesta en pie de guerra de los indios amazónicos carajás, que se habían pintado el cuerpo preparándose para la batalla a librar para defender sus territorios de la selva, mientras el Comando de la Amazonía mandaba tropas en lanchones remontando el río. Convivían así la industria aeroespacial y la Edad de Piedra.

Pronto comprendí que Brasil es un desmesurado continente, con el invierno en el norte y el verano en el sur (o viceversa), donde hay un campo de fútbol cuya meridiana es el Ecuador, en el que juegan alternativamente los equipos en el hemisferio norte o en el sur. En Pernambuco me citaron para después de la lluvia y quedé perplejo hasta que me explicaron que en la ciudad llovía todos los días de cinco a seis, y las citas vespertinas se fijaban para cuando escampara. En el Pelourinho, en los altos de San Salvador de Bahía de Todos los Santos, los funebreros exponen los ataúdes contra las paredes de una placita y hermosas mulatas los soban y golpean para entender su calidad. Eros y Tánatos.

En el Oba Oba carioca ofrecen cada noche un centón de increíbles mulatas, poco más que adolescentes. Un mal día se les ocurrió hacer una gira por España, cuando aquí aún no había apuntado el destape, y mientras se bañaban en una playa de Murcia les mordían en las nalgas para comprobar que eran de verdad; hubo que llamar a la Guardia Civil para apagar el alboroto.

En las playas cariocas de Leme, Copacabana, Arpuador o Ipanema se huele el sexo por encima del olor del mar. Ellos y ellas, con cuerpos perfectos, juegan al voleibol o al fútbol con los pies descalzos. La sexualidad está en el aire y la absorbes a bocanadas. Por eso se equivoca gravemente el Papado oponiéndose a la camisinha de Venus, forro para otros y, para los más, el acreditado invento del doctor Condón. No hay mejor ni más barato profiláctico contra el sida, y apelar a la castidad en un clima como el brasilero supone dejar el terreno libre a los más tolerantes evangélicos, que, junto con los telepredicadores, están mermando la grey católica en toda Sudamérica.
Ya se sabe que no ha de derramarse el esperma sobre la tierra y sólo sobre el vaso sagrado de la mujer, fuente de vida, pero la continencia es poca arma contra la concupiscencia y la pandemia del sida necesita una bomba atómica farmacológica y no música celestial. El Papa en Sao Paulo también condena el aborto; no podía ser de otra manera, pero a Benedicto XVI no le han contado que la salvaje contaminación de la ciudad provoca cada año el mayor número de bebés sin cerebro. Los papas son incorregibles.

Las cucarachas (10-5-2007)

El dossier fabricado por la Oficina Económica de Zapatero contra el presidente del BBVA, recuerda vagamente al informe Kroll encargado por el vicepresidente del Gobierno, Narcís Serra, para destruir a Mario Conde, quien finalmente se aniquiló solo. Yerra el aforismo de que se puede engañar a todo el mundo un poco de tiempo, a una parte para siempre, pero nunca a todos durante todo el tiempo.

El PS engaña siempre. Hay un costado incorregible en el socialismo español que cree en la impunidad como método de trabajo y en el constante trajinar de subalternos y simpatizantes por las cloacas del Estado. Le pusieron moqueta al sumidero de Miguel Sebastián, que ha quedado en evidencia, no será alcalde de Madrid y ni siquiera jefe de la oposición municipal.

Francisco González no es la alegría de la huerta, pero en su día trascendieron las divergencias del presidente del BBVA con Sebastián que propiciaron la salida de éste del banco. El morbo se superpone al abortado golpe de mano.

Los socialistas son duchos en la puñalada seca: en el tercer espacio intercostal izquierdo, punzando el pericardio y sacándola limpiamente apenas con un reguerillo de sangre.

Cuando te das cuenta de que te han matado ya estás muerto. Puñalada seca le dieron a Mariano Rubio, que podía haber dimitido discretamente del Banco de España sin tanto guirigay que tapaba una corrupción generalizada. El director de esta publicación recibió la puñalada socialista, aunque goza de buena salud. Y FG se ha salvado por un quicio. Puñalada de pícaro; puñalada de rufián; Makinavaja. Victiman hasta a los suyos caídos en desgracia, como el que fuera responsable de las finanzas del partido, Guillermo Galeote, o la que tuvo a cargo las relaciones internacionales, Elena Flórez. Muertos vivientes.
No demonizo al PSOE, en el que hay gente magnífica, pero la dirigencia, aunque mude, tira al mismo monte de colocar amigos en empresas privatizadas, apoderarse de bancos privados, no pagar créditos milmillonarios y poner el cazo para cobrar comisiones a los constructores.
Felipe González dice que su corrupción fue calderilla al lado de lo de ahora. Antes de acabar una legislatura ya han aflorado Endesa, BBVA e Ibiza mientras Zapatero se lava las manos en Marbella. Manuel Conthe afirma que ha visto un dictióptero y avisa de su proliferación. En efecto, las cucarachas nunca pasean solas, y habitan La Moncloa porque Zapatero tuvo que ser consentidor de estos desmanes. A Pedro Solbes no le gusta desenterrar pese a que los suyos excavan los baldíos republicanos. Conthe se ha ido por el tufazo y debería exhumar más cadáveres incorruptos.

Hacia el apoliticismo (7-5-2007)

El Centro de Investigaciones Sociológicas es un ente gubernamental, tal como la Comisión Nacional del Mercado de Valores, la Fiscalía General del Estado, RTVE, el grupo Prisa y hasta la Cruz Roja Española. El Estado es un gran parque temático en el que el Gobierno cobra la entrada y decide qué atracciones funcionan. El CIS tiene a su favor el tener que hacer de la necesidad virtud porque no puede dar un pucherazo demoscópico sin alejarse demasiado de los sondeos de opinión de las empresas privadas. Así pues el terrorismo es la principal preocupación de los españoles, lo que obliga a un destripamiento de la encuesta.

ETA lleva años sin matar (excepción de los desdichados de la T-4) porque no podía, dado que tenía más agujeros (Guardia Civil) que la bandera de Nápoles y sus comandos caían por racismos. ETA ha desactivado electoralmente la kale borroca y sólo mantiene el frente de la exacción a los empresarios. Hemos navegado por océanos de sangre y el baile de los porcentajes primaba el paro o la vivienda sobre el terrorismo. Será que preocupa más el terrorismo islamista o que las cesiones gubernamentales al terrorismo nacional presagian un horizonte de chatarra y desguace para España. Alguien ha dicho que el presidente cometió una locura negociando con ETA, pero si, además, la banda marca los tiempos, como está sucediendo, es que Zapatero está loco. Todas las plataformas políticas de ETA están a su servicio y están más contaminadas que una lechuga en Chernóbil, desde el legal Partido Comunista de las Tierras Vascas al proyecto de Acción Nacionalista Vasca absuelto por Garzón tras la lectura de un informe de la Guardia Civil al que faltaban 19 folios. Los batasunos regresarán a las instituciones tras este barullo de las listas más o menos limpias en el que se ha enredado Zapatero para salvar la cara aun a riesgo de perder el culo.

Tarde ha llegado a las encuestas la preocupación por la clase política, mentirosa y compulsiva y dada a un cohecho de alpargata. Hasta para robar hay que tener clase. ¿Qué es la política si no el arte de mentir deliberadamente?, se pregunta Voltaire en un discurso a la Academia francesa. Y el siempre adorado Stevenson constata que la política es, tal vez, la única profesión para la que no se considera necesaria ninguna preparación. Que se lo digan a Pepiño Blanco o a Montilla al frente de Cataluña. Gumersindo de Azcárate escribe que la profesión de político contrasta con todas las demás en que no la afecta la necesidad general a todas de estudio, trabajo y preparación. Que se lo cuenten al presidente del Congreso catalán, de profesión republicano y jardinero. Los clásicos y los intelectuales son inmisericordes con el ganado político y no es de extrañar que los españoles cada día voten menos (referendos catalán y andaluz) y se aburran ante los telediarios.

‘Las locas de Mayo’ (3-5-2007)

Todo comenzó hace 30 años. El almirante Isaac Rojas, gran gorila macho, bramaba por radio: «Mataremos a los insurgentes y a sus familias, luego lo haremos con sus amigos y, finalmente, fusilaremos a los indiferentes». Restaurada la democracia, el almirante reconoció su error: «Teníamos que haberlos matado en la cancha de River Plate llena de gente, con sandwiches y Coca Cola gratis». No eran buenos tiempos para echarse a la calle y reclamar algo a las Juntas Militares. Cuando llegué a Buenos Aires, lo primero que hice fue ir a la Plaza de Mayo, núcleo histórico y político con la Casa Rosada, el Banco de la Nación, el Cabildo y la Catedral donde yace el héroe de los argentinos, el general José de San Martín.

Las Madres de Mayo giraban alrededor del Obelisco y los jardines con un pañuelo blanco en la cabeza remedo del pañal de los niños. Era muy fácil ganarse su amistad porque intuían que siempre la prensa extranjera era un altavoz, pero también un seguro de vida. Los milicos que violaron todos los derechos del hombre tenían por estas mujeres un temor reverencial. Apelaron primero al descrédito afirmando que eran dementes, las llamaban las locas de la Plaza de Mayo, cuyos hijos se habían fugado al extranjero. Luego pasaron a una segunda fase introduciendo entre ellas al entonces teniente de navío Astiz (que rendiría las islas Georgias del Sur a los ingleses sin disparar un tiro de honor), el mal conocido como Angel Rubio, un muchachote con cara de pan, gran chupador (secuestrador) de la terrible Escuela de Mecánica de la Armada, la Esma, un santuario del horror. Astiz chupó a dos monjas francesas colaboradoras de las Madres, de las que jamás se tuvo noticia.

Hebe de Bonafini, carnicera de profesión en La Plata, sigue hoy siendo una de las cabezas visibles de este movimiento tristemente dividido. Hebe se ha entregado a la política que seguían su hijo y su nuera desaparecidos. Por radicalismo o ignorancia, es una comprensiva amiga de ETA, igual que el Premio Nobel de la Paz Adolfo Pérez Esquivel, no sé si cura exclaustrado, enreda para ser mediador entre la banda y el Gobierno español. El caso es que estas mujeres (los hombres se quedaban en casa viendo el fútbol) llevaron adelante el más conocido movimiento de resistencia pacífica ante una brutal opresión desde las huelgas de hambre y las marchas de Gandhi en la India.
Además, ni envejecen ni tampoco se mueren, como poseídas de un hervor reivindicativo. «Con vida los llevaron, con vida los queremos». Continúan haciendo la noria en la Plaza de Mayo aun sabiendo que sus deudos son polvo de osamenta. Hace 30 años.